tag:blogger.com,1999:blog-84279861568553318152024-03-05T15:21:50.714-08:00Nadie sabe el lugar donde están las cosasJuanChukofishttp://www.blogger.com/profile/11376908326429258239noreply@blogger.comBlogger16125tag:blogger.com,1999:blog-8427986156855331815.post-75922515416930393592016-12-28T06:05:00.000-08:002016-12-28T06:05:43.823-08:00INSOMNIO DOMINICAL<div style="text-align: justify;">
<span id="docs-internal-guid-f833e706-45be-ae51-6e22-fb310d7d6f12" style="background-color: transparent; color: black; font-family: Philosopher; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">Domingo. Dormí siesta y ahora no puedo dormir. Leo algún libro de la pila de la mesita de luz. Antes de empezarlo, lo dejo. Prendo la tele. Hago zapping, me canso y apago. Es la una. Prendo la luz. Me aguanto de ir al baño. Mientras siga sin poder dormir, las ganas de mear me van ayudar a despertarme mañana. Bueno en realidad ya es mañana. No aguanto, pienso, medito, y me quedo con la duda de si levantarme o no. Al final voy al baño porque seguramente falte todavía para conciliar el sueño. Vuelvo a la cama y pienso que mañana (hoy) no voy a poder ni caminar. Son las dos. Me empiezo a desesperar, más. Prendo la luz. Agarro un libro, algo bien aburrido que me duerma. Filosofía, Ortega y Gasset. Que empiecen a bailar las letras en la página, a borronearse hasta desaparecer. Lo dejo. Apago la luz. No queda otra que el viejo e infalible truco de las ovejas. O mejor, los números que tengo que borrar en el pizarrón. Que en mi mente nunca es verde, es negro. Son las tres. No sé por qué me acuerdo que Laura me dijo que el Vermiccheli le parecía una porquería, que todo el arte de ahora era un producto comercial. Yo le respondía, no sé si ahora o en ese momento, que ella no sabía apreciar el arte obtuso. Se quedó callada un rato. Después me preguntó qué ibamos a comer a la noche. Puede ser la comida que me cayó pesada lo que no me deja dormir. Los tirabuzones de colores dando vueltas psicodelicamente entre mis gases estomacales. La salsa rosa que me trague entre arcadas y ganas de vomitar. No tuve olfato. Tendría que haber puesto una excusa cualquiera. Algún partido de fútbol importante que tenía que ver. Que ya había comido mucho este fin de semana. Pero, siempre entre dos opciones estamos obligados a elegir una. Tenía dos posibilidades: o fideos con brócoli o tirabuzones con salsa rosa. Tendría que haberme quedado en casa. Pero cuando sonó el teléfono estaba medio dormido y le dije que sí. ¿Puedo ser tan pelotudo?</span></div>
JuanChukofishttp://www.blogger.com/profile/11376908326429258239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8427986156855331815.post-91492290839627235442016-11-15T08:33:00.001-08:002016-11-15T08:33:18.456-08:00EL VESTIBULO DEL LABERINTO<div dir="ltr" id="docs-internal-guid-ae7eb205-59ac-c3ae-9232-e5972134bcc3" style="line-height: 1.2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
</div>
</div>
<div dir="ltr" style="margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-indent: 36pt;">
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Philosopher; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Dicen que todos tenemos un doble en alguna parte pero no es así como funciona el mundo. En realidad, somos ensayos imperfectibles. Copias condenadas a repetirse. En un proceso gigantesco semejante al de la clonación. Millones de voces en el aire, que se multiplican y confunden. Figuras esparcidas en el teatro del universo con un propósito ignorado. Tal vez si durmiera otros diez años más podría averiguarlo. Pero cómo contarlo. </span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Philosopher; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Hay una mente divina en cada ser vivo. Por cada idea perfecta que se originó en aquellas mentes una chispa surgió y algo cobró vida. Pero nada más allá de eso es real. Todo lo demás es quimera. Un silencioso vacío lleno de ruido. El flujo vital es un accesorio. Para confundir y mantener viva la ilusión de realidad. De que somos artífices de nuestro destino. Pero ahora entiendo. Nos inventamos robots porque buscamos respuestas. Nuestro origen se ajusta a ese patrón. Al intento de copiar la idea artística de la cual partimos. Pero el padre equivoca el camino. Aunque, incluso, a veces, la ilusión sea tan real que hasta pareciera que las mentes supremas se asustaran maravilladas y perdieran su intangibilidad por un instante. Durante el profundo y silencioso retiro de mi vida pude acariciar la mente divina. Todos sabían que durante mi enfermedad estaba en alguna parte pero nadie dónde. Y ese es el problema. Quién puede escuchar lo que digo.</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Philosopher; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Sufrí un accidente. No me dieron detalles y los recuerdos, la mayoría, se me borraron. Mi vida durante un tiempo fue un espiral interminable de conjeturas vacuas. Ahora apenas retengo en la memoria el sonido de un teléfono que nunca llego a atender. Una vaga sensación que tampoco puedo determinar si es recuerdo o invento de una mente que juega conmigo. Una imagen sonora: un grito de mujer cuando estaba, supongo, semi inconsciente, tirado. La última estrofa de una canción de Pink Floyd que siempre me aburrió y dice algo como que todo está ahora se ha ido todo viene todo bajo el sol está bien pero es eclipsado por la luna.</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Philosopher; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Me caí de una escalera y cuando desperté habían pasado 11 años, 3 meses y 22 días. En el largo sueño del coma profundo, voces. Todo el tiempo. Voces de mi mundo interior y del exterior confundiéndose hasta la desesperación. Mientras buscaba entender podía escuchar todo: el andar arrastrado de un médico, la respiración agitada de una enfermera, como un despertador de cada mañana. Un llanto que se apaga en la distancia. Hasta que al final aparecieron las voces, distintas. Un sonido agudo inaudible, intermitente. Al principio un ruido molesto entre tantos que podía escuchar en las tortuosas noches hospitalarias. Ruidos de la calle confundiéndose con las máquinas a las que estuve conectado. </span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Philosopher; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Ahora en una silla de ruedas, abandonado como una planta que cada tanto alguien, nunca la misma persona, se acuerda de regar y habla con la voz ausente y aleccionadora con que se habla a un ser sin vida. Un yuyo en un descampado, insensible al estímulo, al dolor, al viento, al calor del sol, al golpe del agua, a cualquier sentimiento y sentido, condenado al mutismo, tengo solo para mí mismo la idea del universo, la clara y luminosa mente divina que me arrulla incesante, me habla y me dice todo el tiempo que la muerte es la vida, la misma negra cara que ilumina los días de toda forma en el universo. No hay un fin sino una continua repetición de lo mismo en la eternidad más oscura.</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
<span style="color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.3333px; text-indent: 36pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: Philosopher; font-size: 21.3333px; text-indent: 36pt;">Sé que hay algo más allá de la muerte. Una conciencia encapsulada en la esfericidad de su propia mente. Impotente, incapaz de volverse al mundo. Que no ve nada, no siente nada, que no puede tocar nada. Inmune al dolor, ajena al miedo y desesperadamente sola. Busca, vaga por el universo, rastrea voces de seres que nunca la escuchan. Voces de gente, sonidos, llamados que no puede responder. En un más allá imposible, un fantasma que no asusta nada, un ángel que no se aparece a nadie.</span></span></div>
</div>
</div>
</div>
JuanChukofishttp://www.blogger.com/profile/11376908326429258239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8427986156855331815.post-6700769739707684912016-10-04T06:56:00.000-07:002016-10-04T08:09:42.940-07:00MILTON ARIDSON DOSPENSAIMENTOS BERMUDES<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Milton Aridson Dospensaimentos Bermudes no podía con su madre. En un puesto de diarios un libro lo atrapó: </span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Cuaderno de recetas para deshacerse de su madre</span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">. Leyó en la contratapa: </span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Si usted quiere librarse de la opresión, romper cadenas que desde el nacimiento lo atan, desplegar alas y apagar esa vocecita estridente de su amada madre no dude: aquí encontrará la clave. Una serie de consejos imprescindibles para finalizar cualquier tipo de relación tumultuosa o Edipo prolongado. </span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Leyó como poseso. El diariero miró raro. La cara pegada a las hojas, lamiéndolas. El diariero habló: </span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">o compraba o se iba a una biblioteca.</span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> Tenía gráficos explicativos, secuencias del paso a paso. Milton pagó con una parte de la mensualidad.</span><br />
<a name='more'></a></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">En casa, la voz de la madre lo crispó. Leyó con ese ruido de fondo. </span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Si trabaja, múdese. </span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Se había </span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">autojubilado</span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> tiempo atrás. </span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Si no trabaja, consiga uno. </span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Allá por el 96 había tenido, lo recordaba. Tres meses. Un supermercado chino. Setenta y dos días: veintidós enfermo por una ulcera varicosa, treinta y cinco había llegado tarde (por culpa de la fatigosa caminata que lo hacía parar varias veces en las dos cuadras que alejaban la casa del supermercado) y quince había quedado al cuidado de su madre enferma de cistitis. </span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Si está imposibilitado de trabajar, robe.</span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> Había intentado alguna vez (a su madre) pero ella se dio cuenta (del robo) y él de que robar era más trabajoso (que trabajar). Falta de inteligencia previa, de agilidad para moverse invisiblemente. Caminaba una cuadra, podía escucharse la agitada respiración a mucha distancia. Otra y el cuerpo refunfuñaba exigiendo descanso en un poste de semáforo. </span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Si no puede robar, sea un parásito inteligente. </span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Se ponía interesante. </span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Exprima a su madre, ahorre e invierta en bienes raíces. </span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Eso se parecía mucho a trabajar. ¿Qué eran bienes raíces? Pasó trabajosamente las hojas con decepción. En el epílogo leyó: </span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Si persisten los inconvenientes para deshacerse de su madre puede adoptar una drástica medida adquiriendo el siguiente número Cuaderno de recetas para el asesinato perfecto. </span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">En el puesto de diarios, escondido, entre revistas pornográficas, encontró el libro mencionado. Sin hojear ni mirar al diariero, pagó y se fue. Leyó: </span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Ahora tiene este libro entre sus manos y es probable que algún pensamiento oscuro merodee por su cabeza. Si está decidido a continuar leyendo sabrá que todo acto conlleva responsabilidad. La diferencia radica en librarse de condena. </span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Pasó las hojas, directo a los consejos, a los pasos que debía seguir: </span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Usted tiene sus razones para asesinar, lo importante es que nadie sepa que las tiene.</span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> Todos creían que amaba fervorosamente a su madre y por eso que no se había separado de ella ni un solo día en sus 56 años de vida. </span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">No existe el crimen perfecto pero haga lo posible para que lo parezca.</span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> Se estaba ofuscando, sintiéndose, otra vez, estafado. Pasó algunas hojas. </span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Asegúrese de no dejar rastros, que no haya testigos y, en lo posible, evite la sangre. Si lo que quiere es ver sangre salte a la página 87.</span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> Tampoco era tan estúpido. Al final del libro leyó: </span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Si llegó al final del libro es porque seguramente ha tenido éxito en la empresa. Ahora, mirando el frío cadáver se preguntará qué hace con él. Podrá acceder a toda la información necesaria en nuestro siguiente número: Cuaderno de recetas para deshacerse de un muerto.</span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> </span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-size: 21.3333px; vertical-align: baseline;">Todavía le quedaba algo de plata. Leyó: </span><span style="font-size: 21.3333px; font-style: italic; vertical-align: baseline;">Lo importante es contar con una bolsa de consorcio lo suficientemente grande como para que quepa un cuerpo entero.</span><span style="font-size: 21.3333px; vertical-align: baseline;"> Podía conseguir eso, sabía dónde. </span><span style="font-size: 21.3333px; font-style: italic; vertical-align: baseline;">Para mayor sofisticación puede agenciarse una motosierra (en lo posible silenciosa) para desmembrar el cuerpo e ir tirándolo de a poco entre restos de basura. </span><span style="font-size: 21.3333px; vertical-align: baseline;">La cosa se complicaba un poco. Pero siguió leyendo. </span><span style="font-size: 21.3333px; font-style: italic; vertical-align: baseline;">Si cuenta con escasos recursos una sierra manual puede servir al mismo fin.</span><span style="font-size: 21.3333px; vertical-align: baseline;"> Había visto una bien dentada en la ferretería. Había gráficos explicativos y detalles de cómo y dónde hacer los cortes para un trámite certero. Llegó al final del libro: S</span><span style="font-size: 21.3333px; font-style: italic; vertical-align: baseline;">i se considera poco diestro para el procedimiento de deshacerse de un muerto podrá acceder a una solución altamente efectiva pero mucho más sofisticada en el siguiente y definitivo número de esta colección titulado Cuaderno de recetas para inducir al suicidio a una persona.</span><span style="font-size: 21.3333px; vertical-align: baseline;"> Esa es la solución ideal, pensó. Miró el bolsillo de reserva del pantalón pero no tenía suficiente plata. Tendría que esperar la semana próxima, cobrar la mensualidad que, con tanta consideración, le prodigaba su querida madre.</span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
<br /></div>
JuanChukofishttp://www.blogger.com/profile/11376908326429258239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8427986156855331815.post-29874720793820477512016-09-20T18:28:00.001-07:002016-09-28T05:34:20.569-07:00OJOS DE BOXEADOR<div dir="ltr" id="docs-internal-guid-ae7eb205-59ac-c3ae-9232-e5972134bcc3" style="line-height: 1.2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<div dir="ltr" id="docs-internal-guid-fa2ded5e-4c67-2711-eb77-c11a610073d2" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">La repetición constante de tareas construye un mundo perfectamente aburrido. No está escrita, en el paso hacia la adultez y el espeso círculo vicioso del trabajo, la perdición de la vida infantil. Pero sucede. Es necesario ponernos en la piel de otro que fuimos, con permiso de evadir responsabilidades y así ganar la batalla contra la rutina y rendir homenaje al chico encerrado que empuja. No solo por el infante. Aclara al adulto divagar, pensar en cualquier cosa menos en lo que está adelante de sus ojos. Solía caer en ese estado vislumbrando ideas maravillosas que olvidaba muy fácilmente, como al intentar recordar al mediodía el sueño que se tuvo a la mañana.</span><br />
<a name='more'></a></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 35pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">Aquel día nada hacía presagiar que algo distinto pudiera pasar. Un auténtico día de primavera. Podía imaginarlo hasta todavía mejor de lo que era mientras preparaba los mismos platos de ayer en el idéntico paisaje de siempre entre ollas y sartenes. La cocina industrial, el sonido de quemadores de fundición y el aroma inconfundible que a cualquier transeúnte ocasional podría atraer, a mí me asqueaba. Tanto me asqueaba, que salía de ahí después de horas como alguien que intenta tomar la mayor cantidad de aire en una primera inspiración por boca tras estar sumergido en el agua lo más que pudo aguantar. </span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 35pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"></span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">En un descanso, por la tarde, salí a tomar un poco de ese aire en un jardín que había al fondo. Prendí un cigarrillo. Podía distinguir el humo denso del cigarrillo reflejado por el sol. Pensé que, si algún día dejaba de fumar, ese momento sería del que más me costaría desprenderme.</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">Caminé tranquilo como un filósofo en los jardines de la Academia de Platón. Vi un árbol al que no le había prestado atención antes. Grande, lleno de paltas. Pero que estaba del otro lado de la medianera. Miré la pared, de unos ladrillos irregulares, que podrían servir como escalones. Trepé con un ligero miedo a ser descubierto </span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">in fraganti.</span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"> La improvisada escalera moría a mitad de camino. Apoyé mi codo izquierdo sobre el borde de la medianera, mis pies quedaron en el aire. Estiré la mano libre y agarré una palta como se agarra un fruto prohibido, mirando a los costados. Tiré pero no se desprendía. Todavía estaba un poco verde. La giraba a uno y otro lado pero sin apoyo era complicado darle más de una vuelta a menos que acompañara el movimiento con todo mi cuerpo, algo bastante improbable en esa situación. Con los pies en el aire, mi codo izquierdo empezaba a flaquear. Estaba a punto de dejarme caer y con mi propio peso desprender la palta cuando escuché del otro lado un ruido de hojas. Por el rabillo del ojo vi a un chico que no tendría más de diez años apuntándome con los ojos, seriamente. No podía levantar mis manos como un delincuente, aceptando la derrota para evitar el tiro. Instintivamente, casi lo hago.</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">—Sul von ta kiu palala torenvul—gritó el chico como un chino enojado. Interpreté algo así como: “Alejate ya de acá o la piedra que tengo en esta gomera va directo a tu ojo”. </span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">—Sí, como no...—dije. Pero no llegué a soltarme antes de tiempo.</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">—Vel in chi-chi, vel in chi-chi—escuché. Supongo que sería algo así como: “Le di mamá, le di mamá”.</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 35pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">Tuve mucha peor suerte al caer. A pesar de que tenía la palta en la mano pisé un rastrillo de jardinería que estaba apoyado sobre la pared y el extremo opuesto del rastrillo fue a dar justo en un ojo (en el otro ojo, no en el que había recibido la piedra). Me tiré al piso, apretándome los ojos con las manos. Como un boxeador que bordea el </span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">knock out</span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"> y no vio nunca de dónde venían esas manos que lo dejaron besando la cuadrícula lona. Podía sentir ese pitido agudo que le zumbaría en los oídos, pero no entendía, a mí no me habían pegado en el oído.</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">Me arrastré con los ojos cerrados, no quería abrirlos, por miedo de no ver. De que el extremo del rastrillo me hubiera sacado parte vital del ojo como una cuchara y de que la piedra me hubiera hundido el otro deformándolo. Arrodillado palpaba el piso, sentía gotas de sangre cayendo. Toqué algo redondo, no era del todo redondo, más bien ovalado, como una pera, pero no tan deformada, ni tan blanda y sin ningún cabito en la punta, era más bien algo duro, rugoso y por un costado sentía una humedad, un líquido pero no estaba seguro si se trataba de la sangre de mis propias manos o algo que salía de la pera dura, de la palta que me había hecho caer en la tentación, la insolente arpía, víbora desalmada y que encima ahora estaba, probablemente, rota y antes tan verde que no quería caerse, entregarse a mi mano.</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 35pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">Derrotado, completamente vencido, resignado, esperé la llegada de alguien. No podía ser que nadie se hubiera dado cuenta de todo lo que me había pasado. De que nadie tuviera la delicadeza de acercarse, de ver dónde estaba, cómo estaba. Pero después pensé también que, por ahí, fueron apenas un par de minutos, que no hubo mucho lío, porque fueron armas (blancas) silenciosas y un pitido que sólo yo escuché. Llegó alguien y fui llevado a un hospital. Había abierto los ojos, estaban y podía ver, de ambos. Una médica me trató con suma delicadeza y me dio apenas unos puntos en los párpados de mis ojos de boxeador.</span></div>
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"> </span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"></span></div>
JuanChukofishttp://www.blogger.com/profile/11376908326429258239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8427986156855331815.post-75824699760114373692016-06-16T06:40:00.000-07:002016-09-28T05:17:13.295-07:00PEQUEÑA FANTASÍA CONYUGAL<div dir="ltr" style="line-height: 1.2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhb2G_8hGCMjT_iXLRkO9WSgDzy2DQIQ5YVbBY-BDO7gqXSOBF1AulX8YULhH1tV5RsNTemL0zywG6i8yx4NxbtunUBO6T3Hg51x4EUC6QjA_GfarGLc2NK6HrBBEWqbIDbYblydkIKdoY/s1600/8d966efd8d78586b1b2d892a13d7a71a.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="341" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhb2G_8hGCMjT_iXLRkO9WSgDzy2DQIQ5YVbBY-BDO7gqXSOBF1AulX8YULhH1tV5RsNTemL0zywG6i8yx4NxbtunUBO6T3Hg51x4EUC6QjA_GfarGLc2NK6HrBBEWqbIDbYblydkIKdoY/s400/8d966efd8d78586b1b2d892a13d7a71a.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: small;"><span id="docs-internal-guid-3f416a03-59b2-3048-571d-6f91ec2e7efb" style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">John Reginald Christie, asesino serial</span></span></td></tr>
</tbody></table>
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"><span id="docs-internal-guid-3f416a03-58ff-3ddf-77ee-fe92ed26789b" style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"><span id="docs-internal-guid-3f416a03-59b0-8394-3785-b30fe1c9c713" style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">El anciano encontró la llave en la pared, atrás de la cocina. La giró. Costumbres viejas, rutinas de otros tiempos, las hornallas las abre el diablo mientras dormimos. Es recomendable evitar un accidente fatal. Al asesino silencioso.</span></span></span><br />
<a name='more'></a><span id="docs-internal-guid-3f416a03-70b9-5459-3999-4018f12d248b" style="background-color: transparent; color: black; font-family: Philosopher; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">Apoyó la pesada pava encima de la hornalla que rechinó como un cuchillo sobre un plato de vidrio. Apretó los dientes. Abrió una hornalla. Por un segundo pensó en hacerlo, dejarlo correr e irse, o quedarse, tal vez fuera lo mejor para los dos, para todos. Raspó un fósforo que se partió. Quizás era el destino. Sacó, lo más rápido que pudo con esa extrema lentitud irritante de los ancianos, otro que hizo chispa y se prendió en el segundo intento. Una explosión abajo de la pava y olor a pelo chamuscado. Abrió la ventana corrediza de vidrio gris esmerilado. Un viento dormido entró en la casa. Despejó el encierro, los nuevos sueños. El anciano buscó el mate sobre la mesa. Tiró parte de la yerba vieja, medio seca, medio mojada. Puso un poco de yerba nueva y acomodó la bombilla. En la cama, su mujer, Estela, dormía como si no pudiera morirse ese día. Respiraba tranquilamente, apenas abría la boca, un silbido como viento entre los árboles, como el que haría la pava unos segundos después. La baba le caía por el costado y ampliaba el charco húmedo, oscuro, sobre la almohada. El agua en la pava silbó. El anciano la agarró con un repasador, cerró la hornalla. Se acercó a la cama mientras cebaba el primer mate de la mañana.</span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Philosopher; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"><br class="kix-line-break" /></span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Philosopher; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">La mujer se despertó tosiendo. El sueño anestesia la tarea de la vejez; al final dormir no deja de ser un ensayo de la muerte. El anciano le acercó un mate. Ella lo rechazó; todavía peleaba con la tos. Se incorporó, atragantada, parecía quedarse sin aire, que ya no podía respirar. El anciano le palmeó la espalda varias veces, con fuerza. Vomitó un líquido verdoso. Le alcanzó agua que tomó haciendo burbujas en el vaso. La mujer volvió a recostarse, al mediodía pasaría el médico. El anciano la dejó sola, salió a comprar. Afuera había sol y no tanto frío. Las veredas iluminadas por el sol. Un chico en bicicleta zigzagueando en la calle. Un hombre cambiando la goma pinchada del auto. El perro negro y blanco de la verdulería destrozando una bolsa de basura. En un puesto de diarios «un rayo mató a una adolescente en Villa Gesell». Volvió dos horas después, una bolsa con dos pedazos de carne, dentro de otra con dos tomates, una bolsita con tres cajas de remedios y otra con caramelos de miel. Llegó el médico, revisó a la mujer, no la encontró distinta, ni mejor ni peor. Había que esperar, que pasaran los días. El anciano preparó la comida, le acercó el plato a la mujer que apenas lo probó. Aunque se sentía mejor, con más ánimo. Le dio un caramelo, comió uno él. Lavó los platos. Puso agua a calentar llamó al hijo, que se había complicado y al final no iba a pasar. Preparó unos mates, se sintió cansado, le dolían las rodillas. Se acercó a la cama, se recostó, luchó contra sus ojos hasta quedarse dormido.</span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Philosopher; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"><br class="kix-line-break" /></span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Philosopher; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">Encontraba la llave en la pared, atrás de la cocina. La giraba. Abría una hornalla, y después otra, y otra, y otra. El sonido del gas como la goma de una bicicleta desinflándose. Cerraba la ventana corrediza de vidrio gris esmerilado. El sonido del gas interrumpido por los pasos que hacían eco en el silencio de una casa sin muebles. Iba a la cama, la mujer dormía pálida y gris el sueño de los convalecientes, arrugada como las sábanas blancas. Veía los pliegues de piel manchada en la cara que se deformaba. Un mechón de pelo gris pegado en la frente. Entonces caminaba hacia la puerta. La llave en el bolsillo del pantalón junto a un caramelo medio derretido. Ahora, frente a la puerta, sacaba la llave que se le resbalaba entre los dedos y caía. Y se llevaba uno a uno los dedos a la boca, limpiándose el pegote. Ahora tenía que agacharse, recuperar la llave. Lentamente, con movimientos como diapositivas, se iba agachando, apoyando una rodilla en el piso. Descansaba un momento, el dolor le decía que estaba ahí, que no estaba soñando. En el piso, estiraba la mano, acariciaba la llave que al hacer contacto con sus dedos recibía una descarga eléctrica que la alejaba, de un salto, todavía más. Entonces apoyaba la otra rodilla y estaba por gatear cuando de golpe sintió el pinchazo. El nervio ciático. Se quedó duro, un segundo eterno, vencido, ahora, despierto.</span></div>
JuanChukofishttp://www.blogger.com/profile/11376908326429258239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8427986156855331815.post-16230803649865501822016-05-25T16:49:00.000-07:002016-06-16T09:38:14.178-07:00LAS BALDOSAS FLOJAS<div dir="ltr" id="docs-internal-guid-ae7eb205-0def-ece0-0de8-0ae63e79da85" style="margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<div style="line-height: 1.38; text-align: right;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsIkUgESumCyl-VA49509PI6UJRxXnIwoZENWfQtT3aNDMYXxr4qwhBZ14rXNlgr984lXtXxEtgcbgaDvxns_O8eVrKTKb8Pxdg2RkM530iuUjtj8YaUOBCInDGLBYdz2tQjoq8pHCsC0/s1600/513041b88e6dbd04d8b4f38ea47fcd83.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><span style="clear: left; color: black; float: left; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="131" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsIkUgESumCyl-VA49509PI6UJRxXnIwoZENWfQtT3aNDMYXxr4qwhBZ14rXNlgr984lXtXxEtgcbgaDvxns_O8eVrKTKb8Pxdg2RkM530iuUjtj8YaUOBCInDGLBYdz2tQjoq8pHCsC0/s200/513041b88e6dbd04d8b4f38ea47fcd83.jpg" width="200" /></span></a></div>
</div>
</div>
<div dir="ltr" id="docs-internal-guid-ae7eb205-5a12-252c-fa8e-3bbedfebc1e0" style="line-height: 1.2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: right;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Philosopher; font-size: 16px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">Llévame río abajo</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: right;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Philosopher; font-size: 16px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">a prados siempre verdes y fragantes</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: right;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Philosopher; font-size: 16px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">donde doncellas de vendados ojos</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: right;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Philosopher; font-size: 16px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">alaban la tenue luz de la aurora</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Philosopher; font-size: 16px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">Sam J. Lundwall</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<div dir="ltr" style="line-height: 1.2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span id="docs-internal-guid-ae7eb205-598a-378a-e20f-f7f75d5dfa28" style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"><span id="docs-internal-guid-ae7eb205-5987-674d-4215-592c2b936c0e" style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">Sigifredo caminaba al trabajo una tranquila mañana veraniega. Miraba al cielo limpio, ni una nube se aproximaba. Miraba al piso y torció la cabeza para leer un volante pisoteado en la vereda que parecía un gran chaski boom usado. Puso un pie en la calle, un auto cruzó, el semáforo en rojo, y no pisó a nadie porque el día prometía sol y calor. La ciudad se levantaba y había muy poca gente.</span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<a name='more'></a><span style="font-family: "philosopher";"> </span><span id="docs-internal-guid-ae7eb205-598a-378a-e20f-f7f75d5dfa28" style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"><span id="docs-internal-guid-ae7eb205-598a-a2eb-a8f9-0037227632e8" style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"><span id="docs-internal-guid-ae7eb205-598a-f6da-b83f-20cdc31f4afe" style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 16px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"><span id="docs-internal-guid-ae7eb205-598c-51de-907a-77af64d91cb0" style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">Sigifredo
tenía un mapa mental de la vereda de la última cuadra, la más
peligrosa, y sus posibles baldosas flojas que respetaba con mucho
cuidado los días de lluvia. No había cosa peor que el chasquido del agua
aprisionada en la baldosa y el chorro saliendo a presión y entrando
entre el zapato, la media y el pantalón. Aun así se divertía esos días,
siempre que no fuera él quien pisara una baldosa floja. La gente
saltando como si cruzara un río de montaña a través de una hilera de
piedras inestables que apenas se ve en la superficie; otros en el apuro
equivocando la baldosa, y ahí podía escuchar la puteada de uno y la risa
de otro escondida detrás de un paraguas.</span></span> </span></span></span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 16px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"> </span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span id="docs-internal-guid-ae7eb205-598a-378a-e20f-f7f75d5dfa28" style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"><span id="docs-internal-guid-ae7eb205-598a-a2eb-a8f9-0037227632e8" style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">Su andar parsimonioso acompañaba al clima agradable. El cielo estaba de un tono azul violáceo y naranja, en ese punto justo en el que el día destierra a la noche. Había algunas luces encendidas y una paloma manchada picoteaba un punto blanco en el asfalto. Contemplaba ese espectáculo de la confortable rutina hasta que en la última cuadra, donde se encontraba el edificio, pisó una baldosa floja. Al lado había otra y al lado otra y otra. La vereda se abrió bajo sus pies, las rodillas se le vencieron por el inesperado vacío al que cayó. Dos metros y medio bajo tierra. Levantó la cara, vio un destello de luz en las alturas que se apagó a los pocos segundos. Las rodillas en el suelo, apenas sintió su mano sumergida en el agua tocó el fondo verdinoso. Se puso de pie. La oscuridad subterránea, y el olor frío a agua turbia y estancada. El aire pesado y el sonido del eco de gotas cayendo, pluc, pluc, pluc. Dio un par de pasos, sentía el agua por encima de los tobillos. Caminó levantando los pies como si evitara mojarse más de lo que estaba. Escuchaba un pitido agudo, lejano, intermitente que crecía y se diluía hasta apagarse. No sabía si era por la fuerza de la costumbre que dejó de escucharlo. Porque la oscuridad también se había hecho más visible. Le dolían las rodillas. Sentía el aire rancio que a veces trae por la tarde el viento de los descampados de basurales. Los sonidos magnificados por el eco de lo que parecía un túnel sin salida. Los contornos se volvieron más precisos. Tocó una pared, era barro y verdín: húmeda, resbalosa. Nuevos sonidos se acercaban, el zumbido de una mosca que al rato se multiplicó y convirtió en un enjambre de abejas africanas. El nivel del agua creció. Se dio cuenta tarde de que lo único que podía hacer era correr en la dirección contraria al sonido. El agua subió, sobrepasó su cintura, perdió el equilibrio, la cabeza golpeaba contra el piso y las paredes. Los golpes amortiguados por el verdín. Resignado, se dejó llevar, cerró los ojos y pensó que ese era el fin: morir ahogado en el agua turbia cloacal, impregnado de toda la porquería ajena. Súbitamente imaginó que era arrastrado por una ola en el mar que tarde o temprano lo devolvería a la superficie. No quería regalarle al último instante de vida el vacío y la desolación. Con una sonrisa recordó la primera vez en que había sido sepultado por el mar y esa angustiosa incertidumbre de no saber si en algún momento saldría a flote. Envuelto en ese último recuerdo solo esperaba que milagrosamente la fuerza del agua calmara, ya no podía respirar. Pero como en un tobogán de agua caía más y más profundo. A una profundidad que no podía medir. Pensó que tal vez estuviera cayendo por unas cataratas. </span></span><span id="docs-internal-guid-ae7eb205-598a-378a-e20f-f7f75d5dfa28" style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"><span id="docs-internal-guid-ae7eb205-598a-a2eb-a8f9-0037227632e8" style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"><span id="docs-internal-guid-ae7eb205-598a-f6da-b83f-20cdc31f4afe" style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">Esperaba el último impacto con la superficie acuosa pero no había fondo en ese abismo oscuro. Y por fin notó una claridad lejana. Un punto blanco en la distancia. Unos segundos después la luz muy blanca se abrió encegueciéndolo mientras volaba como suspendido en el aire, casi flotando. Y de nuevo volvió a caer hacia abajo hasta dar con una superficie pegajosa. Como la miel cuando está fría, sólida. Era una masa uniforme donde había otros cuerpos atrapados, algunos todavía se movían, otros, sin vida, aplastados. El mismo movimiento de la masa gelatinosa daba vida a los cuerpos. Trató de moverse pero era una mosca en la telaraña. Cuanto más intentaba deshacerse del pegote más se complicaba. Podía avanzar lentamente, peleando a cada paso, entre los cuerpos, teniendo que descansar después de ese esfuerzo, pero quedaba exhausto. Cada tanto se cruzaba con otro igual que él, en la misma pelea, pero parecía hablar otro idioma, no entendía nada de lo que decía. Como si tuviera empastada la boca, como si los sonidos salieran en cámara lenta. Empezó a sentir calambres. Otros cuerpos parecían vivos, pero al acercarse notaba que solo eran reflejos post-mortem. Le vino la imagen de un pescado en el cemento caliente de un muelle, que por ese mismo reflejo cae de nuevo al mar y se aleja flotando en la superficie. Gastó muchas puteadas cuando recibía patadas o manotazos al querer pasar por sobre otros cuerpos. Todos, los vivos, parecían ir en una sola dirección. A lo lejos, más allá de toda esa masa informe de cuerpos se veía algo diferente. Los que todavía resistían estaban hipnotizados por llegar allá. A medida de que se aproximaban el deseo de llegar hacía más torpe los movimientos y muchos quedaban atrapados en esa baba mielosa y eran cazados. Millones de hombres, mujeres, niños y ancianos. De la negra región, arriba, de vez en cuando surgían garras más grandes que cabezas humanas, de gigantes aves negras que teniendo que tirar con fuerza terminaban atrapando a su presa. Siempre era una viva, carne más fresca, preferencias de cazador. No sabía cómo pero distinguían entre los que sólo tenían reflejos de los que todavía vivían. Podía escuchar llantos, lamentos, gritos ahogados entre los cuerpos que se aplastaban. A lo lejos podía ver el fin. Por lo menos los vivos parecían ir hacia allá. Después de eso qué vendría, no lo sabía, pero cualquier cosa podría ser mejor que morir aplastado o desgarrado. Poco a poco, entre descansos prolongados finalmente alcanzó ese cielo, logró despegarse de la masa, aglomeración infinita de gente. Cayó, flotó en el aire liviano, sin peso, el cuerpo parecía ya no existir, lo veía, como un holograma opaco, una ilusión que perdía su forma. Perdió de vista a los demás. Desde un aire espacial, debajo del fondo de la gran masa humana, el mundo se hizo más chico, incalculable, atravesó la atmósfera, caía suspendido sin tiempo en la oscuridad. Su cuerpo era un líquido que se diluía, que se escurría y evaporaba. Pero no perdió nunca la consciencia. Una conciencia de la vida que nunca volvería a tener. Una consciencia que ya no era de cuerpo.</span></span></span></div>
</div>
JuanChukofishttp://www.blogger.com/profile/11376908326429258239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8427986156855331815.post-52856428483860839672016-04-25T07:32:00.000-07:002016-06-16T08:35:57.346-07:00LA MALDICIÓN DEL HORÓSCOPO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLDHt6GxyHfNIrUByizZIVxClY5yORalUqwGIjNSQWh8trhN8uBaPPrQfFEL8K2ld4Lk5w874bGNpH7k5cYYveSYyGIPjxU4f7T2gj93M8H_3fy5bn7vHOmuXccHzB3mi8hsWj_BCWn7c/s1600/d004e32ec1a5961d2c967fa9698f12d6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLDHt6GxyHfNIrUByizZIVxClY5yORalUqwGIjNSQWh8trhN8uBaPPrQfFEL8K2ld4Lk5w874bGNpH7k5cYYveSYyGIPjxU4f7T2gj93M8H_3fy5bn7vHOmuXccHzB3mi8hsWj_BCWn7c/s400/d004e32ec1a5961d2c967fa9698f12d6.jpg" width="222" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span id="docs-internal-guid-3f416a03-58ff-3ddf-77ee-fe92ed26789b" style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"><span id="docs-internal-guid-3f416a03-5901-0f4f-659f-f6d31b264283" style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"><span id="docs-internal-guid-e9b92f12-59c5-3f2b-a6d0-1114a182ac9e" style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">Lees
a la mañana en el horóscopo esta frase: “Hoy tendrás una reunión
importante en el trabajo”. Pensás: “Era hora: me van a dar el ascenso
que tanto me merezco”.</span></span></span><br />
<a name='more'></a><span id="docs-internal-guid-3f416a03-58ff-3ddf-77ee-fe92ed26789b" style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"><span id="docs-internal-guid-3f416a03-5901-0f4f-659f-f6d31b264283" style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"><span id="docs-internal-guid-e9b92f12-59c5-3f2b-a6d0-1114a182ac9e" style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"> Contento y casi podría decirse que eufórico salís
de tu casa al trabajo. Imaginás todo lo bueno que viene de ahora en
más: el orgullo por un cargo más alto, la envidia entre compañeros y,
obviamente, un sueldo mucho mejor. Distraído en ese sueño despierto,
cruzás la calle y te atropella un auto. Con mucha suerte estás vivo pero
inconsciente. Múltiples fracturas. La mente en blanco. Por un segundo
recobrás la consciencia y te das cuenta que no llegás a la reunión.
Volvés a caer en una zona oscura porque nunca vas a llegar a esa
reunión. Tampoco el ascenso será posible porque siempre hay otro que
pueda ocupar tu lugar. Sos, al fin de cuentas, tan reemplazable como
cualquiera. Adiós ascenso. Operaciones varias y día tras día confinado a
una cama de hospital. Pero por lo menos estás vivo. Aunque la
recuperación demanda mucho más tiempo de lo estimado. En el trabajo no
tienen mucha paciencia y después de un mes te despiden. Sí, está bien,
podés cobrar una buena indemnización. O más plata en un juicio que hoy
en día nadie podría decir que no vayas a ganar pero que llevará mucho
tiempo. Entretanto tu estado de salud no es el ideal para soportar ese
juicio que se prolonga porque la justicia es lenta y los abogados de tu
ex empresa muy buenos. Entonces las cosas se ponen más feas todavía.
Debido a una complicación de una de las tantas cirugías anteriores te
operan otra vez. Todo parece ir bien pero por una de esas cuestiones
intrahospitalarias (una infección, complicación que sí, se da muy pocas
veces, en un 0,4% de los casos pero te tocó a vos, en tu caso hubo un
100%) tienen que volver a hacerlo. Te operan de nuevo. Es simple, una
más de tantas. Pero el médico que te opera ese día está nervioso porque
esa mañana leyó en su horóscopo la siguiente frase: “debes prestar más
atención en tu trabajo, hay posibilidades de que lo pierdas”. Comete un
error fatal, algo imperdonable a un médico de su trayectoria. Vos entrás
en estado de coma, después muerte cerebral y al final tu cuerpo no
resiste. Te morís. Agradece a tu horóscopo la buena noticia que te dio.</span></span></span><span id="docs-internal-guid-e9b92f12-59bb-9702-07ca-463a93422a48" style="background-color: transparent; color: black; font-family: "philosopher"; font-size: 21.333333333333332px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"></span></div>
JuanChukofishttp://www.blogger.com/profile/11376908326429258239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8427986156855331815.post-42911529473282440822016-03-15T15:59:00.000-07:002016-07-06T09:22:21.001-07:00CAMBIOS<div dir="ltr" id="docs-internal-guid-3a2e8575-c0fd-593a-b4cd-6d6a73d3db28" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Philosopher; font-size: 21.3333px; line-height: 1.38;"><span style="color: #660000;">Con la mirada perdida hacia adelante, en un punto ciego imposible. La vista, a veces, en una mancha del otro lado. Tan despacio los ojos, de arriba a abajo, sólo sombras imprecisas de colores serios, de trajes. Disimula, hace chistes si le hablan de lo que hace tiempo se venía hablando y por fin se cumplió.</span></span></div>
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: Philosopher; font-size: 21.3333px; vertical-align: baseline;"><a name='more'></a></span><span style="font-family: Philosopher; font-size: 21.3333px; line-height: 1.38;"><div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 21.3333px; line-height: 1.38;">Está parado ahí adentro, no usa el sillón giratorio de cuerina deshecha. Aprieta los botones como si fuera un pasajero más. Resuena en su cabeza una frase sin sentido: «Guarda con el escalón». Esa imperfecta unión con la máquina. Se mantiene ajeno al refugio de una conversación de rutina destinada a morir casi antes de nacer. Ahora el movimiento vertical en el silencio le advierte de una improbable caída que tal vez lo distraiga de la abulia, del aburrimiento.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 21.3333px; line-height: 1.38;">El tablero de aluminio con números digitales rojos reemplazó a la palanca de hierro oxidada que está en el mismo lugar como reliquia del siglo pasado que fue ayer, o al menos eso parece. El ascensorista se mira al espejo, se toca la panza, se acaricia la cabeza. Recuerda el manejo de la palanca, los dedos sobre controles de mando que sólo él entendía, marcando al compás de una música de radio portátil.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 21.3333px; line-height: 1.38;">Pero esa rutina un día se quebró dejando sólo cosas que no puede asimilar. Porque alrededor no cambia nada. Será lo que llaman la fuerza de adaptación. El amor al oficio entre la indiferencia de la gente. Fichas cayendo de un tragamonedas sordo. No existe palabra en el diccionario que distinga al huérfano de oficio. Tanto machacan con que lo nuevo es mejor, más fácil y rápido que todo eso se te mete en la piel y cuesta creer que la mayoría de las cosas que se suponen indispensables para vivir no son más que artilugios de una mente confundida que se pierde y alimenta de todo lo que consumimos a diario.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 21.3333px; line-height: 1.38;">—Buen día, señora.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 21.3333px; line-height: 1.38;">—Hola.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 21.3333px; line-height: 1.38;">—¿Piso?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 21.3333px; line-height: 1.38;">—Quinto, por favor.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 21.3333px; line-height: 1.38;">Ella está ahí adentro, y como único testigo ciego de su secreto resplandor el ascensorista. Recuerda cuando quiso enterarse de lo que ya sabía. La intuición que se atribuye a un cierto sentido sólo brilla cuando tiene razón. En el principio fue el deseo de venganza. Pero se aferró a los consejos del psicólogo: mirate al espejo, recuperá la humillación, qué importa el qué dirán. Como si fuera fácil. Piensa demasiado, como pensó siempre pero no quiere dar marcha atrás. A sus cuarenta años y después de ser madre se cuida y todavía mantiene el pelo largo y rubio. Piensa que el tiempo, la rutina quizás tengan la culpa, o tal vez siempre pidió demasiado, cosas que ya no están, porque no hay pasión, el sexo se vació de deseo, de todo, porque ni se miran a los ojos y no pueden ni sostener un beso, no hay música ni baile, casi ni se hablan, convirtieron al amor en la aburrida y mecánica vida adulta de dos indiferentes. La necesidad de alguien que te escuche y de alguien a quien escuchar. Pero no olvida la herida que nunca se permitirá perdonar. Por más terapia de pareja que hagan, por más que no pueda imaginarse la vida sin él y por más que no pueda llevar de la mano a la soledad y la maternidad la traición duele, le provoca odio en el cuerpo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 21.3333px; line-height: 1.38;">—¿Cómo está el tiempo afuera?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 21.3333px; line-height: 1.38;">—Horrible.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 21.3333px; line-height: 1.38;">—Suerte que es viernes, falta poco.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 21.3333px; line-height: 1.38;">—Sí.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 21.3333px; line-height: 1.38;">Corre porque no llega al colegio a buscar a los chicos y en una esquina se lo lleva puesto. Ella diría después que él se la llevó puesta: ella sabía dónde iba, él, en cambio, caminaba distraído mirando el cielo sin nubes o un árbol. Al chocar se le cae el celular, porque ella puede hablar mientras corre. Él se agacha, ella lo mira con un odio distinto al que siente últimamente. Él recoge los pedazos de celular tirados en la vereda. Ella se agacha con la intención de mantenerse odiando pero no puede porque está cansada, porque, en definitiva, ese tipo no tiene la culpa y, porque en el fondo de todo, aunque todavía no pueda verlo claro, descubre el nacimiento de algo, como si se tratara de buen recuerdo del futuro poniéndose en marcha. Agarra una birome de su cartera, anota un número en la mano de él y sigue corriendo con los pedazos de celular en la mano.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 21.3333px; line-height: 1.38;">—Quinto.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 21.3333px;">—Chau, gracias.</span></div>
</span></span>JuanChukofishttp://www.blogger.com/profile/11376908326429258239noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8427986156855331815.post-85231257687748483962016-03-04T06:43:00.000-08:002016-03-04T06:43:18.485-08:00UN KIOSQUERO CON FANTASÍAS SUICIDAS V<div dir="ltr" id="docs-internal-guid-1d0ff302-41bd-c9a2-b753-089ff51251a2" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: right;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJRln0GSi7-6TRnXKGr0sIcmzBChSpFm12u1E20xRMJTxjrSM4zR9nTpgYdJSyFuux6EZcB8Yn4rQYp6kVQ3HpikpP_ascn7y3ZzIWW91AcAKf9A0BnTSiH2GdQbdsHh5oisqTzNB82HM/s1600/53fd3d6fbe9f3d50c7ddd6591894d499.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="344" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJRln0GSi7-6TRnXKGr0sIcmzBChSpFm12u1E20xRMJTxjrSM4zR9nTpgYdJSyFuux6EZcB8Yn4rQYp6kVQ3HpikpP_ascn7y3ZzIWW91AcAKf9A0BnTSiH2GdQbdsHh5oisqTzNB82HM/s400/53fd3d6fbe9f3d50c7ddd6591894d499.jpg" width="400" /></a></div>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-size: 16px; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">No corremos hacia la muerte; </span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: right;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-size: 16px; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">huimos de la catástrofe del nacimiento.</span></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: right;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-size: 16px; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">Emil Cioran</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;">Mientras estoy en el andén distraído, con un libro o viendo gente pasar, no pasa nada. El tren llega y me subo. Pero hay mañanas en que todo se vuelve más denso. No puedo estar distraído, leer un libro me deprime y la gente es una mancha deformada de color gris y pastel.</span></span></span><br />
<a name='more'></a><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline;"> Estoy ahí, raro, nervioso, una sombra negra delante de mis ojos, pensamientos rápidos, el cuerpo rígido. Y pensar en la muerte cuando se acerca el tren a la estación es más fácil, es lo que sigue. Después la inevitable tentación de tirarme abajo un segundo apenas un instante antes de que llegue, no dar tiempo a nada, a ningún grito histérico, ni siquiera al arrepentimiento. Dicen que es una muerte rápida si te agarra de lleno aunque no me preocupa el sufrimiento ni quiero saber si sólo morimos una vez. Todavía más inexplicable es el pasaje de estar vivo a estar muerto, el misterio del cambio. El vacío. En las noches que me cuesta dormir pienso que podría no despertar; pero al final despierto, llego a la estación, no veo gente, no tengo ganas de leer nada, no hay nada que me distraiga del inconveniente de haber nacido y camino por el lado opuesto al borde pintado de amarillo y gastado. Para darle tiempo al arrepentimiento y no dejarme llevar por el impulso de correr y saltar antes de que el tren pase.</span></span></span></div>
JuanChukofishttp://www.blogger.com/profile/11376908326429258239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8427986156855331815.post-17426007756838649242016-02-23T17:09:00.001-08:002016-03-27T17:01:38.348-07:00UN KIOSQUERO CON FANTASÍAS SUICIDAS IV<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuVvjzTRpH_tlnn9TFBaN3NBX5PyANxyqolZUTj0GT_C-mPprVwwsW19DuPulLxWWY-q49qNn9vi45YZmEIgJ1jX9bXkC8MOq-ZyXocnW5y_ProkbzHTGZLNjO88MQSGNuYi5YDrP6h00/s1600/Espejo+roto+y+ojo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: black; font-size: large;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuVvjzTRpH_tlnn9TFBaN3NBX5PyANxyqolZUTj0GT_C-mPprVwwsW19DuPulLxWWY-q49qNn9vi45YZmEIgJ1jX9bXkC8MOq-ZyXocnW5y_ProkbzHTGZLNjO88MQSGNuYi5YDrP6h00/s400/Espejo+roto+y+ojo.jpg" width="374" /></span></a></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Georgia, serif; font-size: large;">Me
acosté pensando que a la mañana siguiente podría no despertar más.
Me desperté con la horrible sensación en el cuerpo de que algún
día eso va a pasar. El tiempo que duermo, ni aun si sueño, es
incierto. </span></span></div>
<a name='more'></a><span style="color: black;"><span style="font-family: Georgia, serif; font-size: large;">Despertar sabiendo que alguna vez nunca más voy a
despertar. No es la muerte en sí lo que me preocupa, aunque en algún
punto sí lo es. Pero es terrible ese momento hueco. Como si el
tiempo entre sueño y vigilia fuera un tiempo desencajado, de otra
dimensión, de otra realidad, desconectado, un lapsus apagado, un
breve momento en el que la luz se apaga y vuelve a encenderse, como
esas lámparas que funcionan mal; nadie sabe que pasa en ese
brevísimo espacio de tiempo en el cual se baja la persiana de la
consciencia. Desde el primer instante que se entra en la región de
lo inconsciente. Desentrañar esa milésima porción de tiempo en la
cual pasamos de estar despiertos a estar dormidos. De estar vivos a
estar muertos. No entiendo qué es estar dormido. Y más raro aún,
qué es despertar después. El tiempo que se tarda en reaccionar, en
volver de ese letargo que pueden haber sido minutos, horas, días o
años. Despertar de mal humor, abrir los ojos y el deseo de seguir
durmiendo, volver a taparse, posponer la alarma del despertador,
morir en ese sueño de cinco minutos más. Si muero durmiendo voy a
estar eternamente, inconscientemente esperando despertar algún día.</span></span><br />
<span style="color: black; font-family: "georgia"; font-size: large; vertical-align: baseline;">
</span>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; orphans: 1; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Georgia, serif; font-size: large;">Era
domingo. Un asado familiar en la casa de los padres de Laura. Cuando
entré, vi el espectacular espejo apoyado contra la pared; pensé en
lo hermoso que sería verlo caer. Pero tanto cuidado había puesto
toda la familia al armarlo, estaba tan prolijamente acomodado,
difícil que pasara algo. Y no pasó nada; y a la hora en que la
mayoría hace una siesta o, por lo menos, dormita al sol estaba
ayudando a los padres de Laura a colgar el espejo en el amplio
living. Una ceremoniosa preparación, medición de altura y
nivelación. Yo sostenía una punta, Roberto la otra mientras Laura
con un clavo y un martillo marcaba la pared donde después había que
taladrar. Cecilia, desde la distancia, confirmaba si la altura y el
centrado iban bien, ahora mal, ahora bien, mal de nuevo, ahora bien,
ahí está, un poco más arriba, ya está, ¿segura?, sí. Bajamos el
espejo, Laura me pasó el martillo y fue un segundo apenas un
instante en el que con todas mis ganas quise estrellar el martillo
contra el espejo y ver mil pedacitos de espejo dibujados en el marco
pero no hice nada. Ahora el espejo debe brillar impecable en el
espacioso living de los padres de Laura.</span></span></div>
</div>
JuanChukofishttp://www.blogger.com/profile/11376908326429258239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8427986156855331815.post-76403294947295336392016-02-12T05:47:00.000-08:002016-02-23T17:11:36.420-08:00UN KIOSQUERO CON FANTASÍAS SUICIDAS III<div style="text-align: justify;">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqGUe83axNj_sP7NhOumsPQobU3o5mPlWW0SXowMJ1qqy_fcgqqm9OyuNa38l87_QbSm-QFIqac78rBDq-PoYO9nQ8IsozjX8ADMyEFsBYluHiDChuQdzx9RVtbSrz06rTT4gzQIcz2Cc/s1600/04dbc5296f9292ea0974d7ada3c88211.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqGUe83axNj_sP7NhOumsPQobU3o5mPlWW0SXowMJ1qqy_fcgqqm9OyuNa38l87_QbSm-QFIqac78rBDq-PoYO9nQ8IsozjX8ADMyEFsBYluHiDChuQdzx9RVtbSrz06rTT4gzQIcz2Cc/s400/04dbc5296f9292ea0974d7ada3c88211.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Cima del Cerro Uritorco</span></td></tr>
</tbody></table>
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="color: black; font-size: large;">Mientras escribo y pienso
que ayer pude hacerlo, tiemblo sin querer. Mi cuerpo tiembla y no lo
puedo controlar y ahora tiemblo más cuanto más pienso. Un
juego de palabras, quizá ni yo entienda mañana si vuelvo a
leer. El trabajo es la muerte, automático, el lugar de
cada cosa, una frase, y el «qué más». Y nunca falta una vieja que me devuelve al
mundo con su anillo a punto de romper el vidrio. Y pensé: nacer es el regalo más egoísta que pueden hacernos. De ahí cualquier regalo tiene esa marca.</span></span><br />
<a name='more'></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="color: black;"><span style="text-decoration: none;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: none; color: black; font-size: large;">Ayer
saqué ese tema con Laura a propósito. Le dije que para mí nacer era
el regalo más egoísta que, obviamente nadie más que
nuestros padres, podían hacernos. Cuando estoy aburrido me gusta
decirle algo así para ver cómo reacciona. A nadie puede
preguntársele si desea nacer. Ella me dijo que egoísta era
cuando lo hacés para llenar un vacío, para no terminar solo de
viejo o para mejorar la pareja cuando todo va mal. Yo le decía que un
regalo tendría que estar de acuerdo al deseo del otro y de
alguien por nacer es imposible saber algo así. Al final
terminamos hablando de si sería lo mejor tener o no tener hijos. Quizás nos pasamos el tiempo pensando si queremos o no queremos y al final podría resultar que no podemos. Lo
único que sé es que cuanto más lo pienso menos quiero tener hijos.
Esa es la ventaja del hombre, que tiene más tiempo para
pensar pero tampoco demasiado salvo que quiera convertirse en un
papabuelo. Pero también tener más tiempo para pensar complica el panorama. Es como la libertad. Ella dice que no quiere tener porque para bien o para
mal te cambia la vida. También me dijo que tener un hijo es una
decisión y yo pensé en ese momento que era como querer seguir
viviendo, dejar que un pedazo tuyo viva más que vos, algo que viva
en otra persona aunque estés muerto. Pero si estás muerto qué importancia podría tener eso para el muerto. Ni aun en ese estado quizás podríamos no enterarnos de que nos hagan el último regalo de acuerdo a nuestro deseo: cremarnos y esparcir nuestras cenizas en el cerro Uritorco* para que o las abduzcan los extraterrestres o nos unamos a nuestros antepasados; o enterrarnos en una tumba junto a nuestra familia hasta la eternidad, el día del juicio final; o dejarnos ahí tirados, inservibles, pudriéndonos como carroña hasta que los buitres nos pelen los huesos que terminarán cubiertos de polvo y arena. </span></span></span></span></span></span></span><br />
<span style="color: black; font-family: "georgia"; font-size: large;"></span><br />
<span style="font-family: "georgia";"><span style="font-size: large;"><i><span style="color: black;">* Cerro Uritorco: "Cerro de los Loros" en quichua. Ya que estuvo plagado de los mismos hasta que fueron durante el S.XX sistemáticamente exterminados por considerarlos dañinos para las cosechas. Ubicado al norte del Valle de Punilla, cerca de Capilla del Monte, Córdoba. Conocido por prácticas esotéricas y avistaje de OVNIs. No tanto por ser una montaña sagrada para los antiguos pueblos y por un supuesto hecho ocurrido en el S.XVI durante la conquista: un conjunto de nativos asediados por tropas reales y en represalia por la muerte del capitán Blas Rosales (realizando un censo para conocer la cantidad de nativos que existía en la época) se refugiaron en el cerro y para no dejarse tomar prisioneros se habrían arrojado suicidándose desde la <span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">ventosa cumbre para no caer en la esclavitud, en la zona de las grutas de Ongamira.</span></span></i></span></span><br />
<i><span style="color: black;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Otro relato da cuenta que un joven indio llamado Uritorco se enamoró de la bella hija de un hechicero, quien se convirtió en un maligno perseguidor de los enamorados, maldiciendo y obstaculizando su amor. Ellos huyeron acosados por el negro demonio de la muerte, hasta que fueron alcanzados por el Uturunco </span><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large;"> y se transformaron ambos; él, en el majestuoso e imponente cerro, y ella en las claras aguas del río Calabalumba.</span></span></i><br />
<i><span style="color: black;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Fuente: Wikipedia.</span></span></i></div>
JuanChukofishttp://www.blogger.com/profile/11376908326429258239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8427986156855331815.post-16681316197418165042016-02-05T16:27:00.000-08:002016-03-01T05:48:21.766-08:00EL CAOS DEL ORDEN<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES" style="color: black; font-family: "Georgia","serif"; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: EN-US;">Todo está en orden, no hay nada fuera de lugar. Salvo
por un detalle que advertís al final de la tarde, cuando por fin te disponés a
descansar esos quince minutos de gloria antes de que lleguen los destructores
de hogar.</span></span></span></span></span></span><a name='more'></a><span style="color: black;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;"><span style="font-size: large;"><span style="color: black; font-family: "Georgia","serif"; mso-ansi-language: ES-AR; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: EN-US;">Las remeras dobladas, como siempre, separadas por color, prioridad de
uso y estado; las de entrecasa, descoloridas, a la vista; las que todavía
pueden usarse y están medianamente presentables, arriba; y las nuevas con ese
aroma puro, y virginal, escondidas debajo de todo. Las camisas planchadas,
dobladas y guardadas en bolsas plásticas transparentes e individuales,
conservando un estado impoluto y la sensación de algo preciado, coleccionable.
Los calzoncillos en su correspondiente cajón, el primero, para recordarles que
el aseo es fundamental en la vida. Las medias en el segundo, blancas de un
lado, color del otro. Los sweaters, todos lavados, por suerte, gracias al
atípico día soleado, fresco y seco que permitió ese milagro en una ciudad tan
adicta a la humedad. Contemplás unos segundos esa obra maestra del orden con satisfacción.
Los pisos ahora resplandecen, brillantes; abrís la puerta de entrada después de
dejar las bolsas de consorcio que ahora esperan al camión de la basura y sentís
el olor a cera impregnado en el aire llenando toda la casa de una pureza
indescriptible. En el baño, el jabón líquido de almendras alegra tus manos,
refresca tu cara el perfume suavizante de la toalla. En la cama, las sábanas
limpias, lisas, casi nuevas te invitan a dejarte caer. Un día más y el trabajo
bien hecho. Y esos quince minutos que se asoman después de una mirada final al
entorno y, realmente, todo está en orden. Pero un movimiento mecánico e
instintivo te lleva a registrar los cajones que se ocultan a la revisión. Notás
que algo falta en el segundo cajón. Es la compañera de una media de color rojo.
En el recorrido mental de los movimientos no encontrás error alguno. Recordás
el momento de poner la ropa a lavar. El momento de sacar la ropa antes de
colgarla en el tender. Tu mente guía los pasos pero nada, un vacío. Olor a
desinfectantes, lavandina, suavizante y ropa blanca, de un blanco que ciega.
Quizás la confusión de la limpieza: lavar platos, barrer pisos, tirar basura,
planchar, doblar, guardar, en fin, todo eso te llevó a un error y la media roja
terminó en la bolsa de consorcio. Pudo haber sido un gato, pensás, de esos que
merodean en la terraza. Como sea pero no saber te desespera. La angustia,
sentir la falta. Revolvés el primer cajón, quizás se confundió con el
calzoncillo rojo a rayas negras. Sacás el cajón de las medias y todo lo que hay
adentro, para revisarlo mejor. Sacás el primer cajón, el mismo procedimiento.
Descolgás los abrigos, porque tal vez cayó en el piso del placard. Te acordás
que hoy, viernes, cambiaste las sábanas, seguramente quedó atrapada
entre ellas. Deshacés la cama pero no está. Las sábanas en el piso. Levantás el
colchón, pero nada. Revisás debajo de la cama, de la cómoda. La tarde se hace
noche, el ánimo impotente, desesperación, sentís hambre, furia por esa
inconcebible e inexplicable desaparición. Se te cierra el estómago a la fuerza.
Con resignada y falsa calma buscás en el lavadero, debajo del lavarropas. En la
cocina, el estómago te cruje. Pero no aparece y no te queda otra que
convencerte de que nunca aparecerá y de que si hay alguien que sabe el lugar
donde están las cosas no sos vos. Tirás la otra infeliz media compañera en el
tacho de la basura mientras contemplás el desorden y escuchás los gritos que
vienen de la puerta de entrada.</span></span></span></span></span></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8Ful30-eaDD1mMFO0DvCUHijPL1N3xiofMsrItNmhGUZwEMdw8L0UI2hC3qHeobhgxmsMcjPq1GVy0xTwIEU2use0eE2VhAfbe_Tep3OgH-9E7pBhlg_V8yuFXIbUx1XO4CglNAiplUA/s1600/817182b84a826347add5876c8a4ed19f.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: large;"><img border="0" height="236" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8Ful30-eaDD1mMFO0DvCUHijPL1N3xiofMsrItNmhGUZwEMdw8L0UI2hC3qHeobhgxmsMcjPq1GVy0xTwIEU2use0eE2VhAfbe_Tep3OgH-9E7pBhlg_V8yuFXIbUx1XO4CglNAiplUA/s400/817182b84a826347add5876c8a4ed19f.jpg" width="400" /></span></a></div>
<span style="font-size: large;"></span><br />
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"></span><br /></div>
</div>
JuanChukofishttp://www.blogger.com/profile/11376908326429258239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8427986156855331815.post-82235466890150692262016-02-02T14:06:00.000-08:002016-03-01T05:52:49.893-08:00UN KIOSQUERO CON FANTASÍAS SUICIDAS II<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeQngp78xBRTuIvW_Q5Qcl3o9noPkHoNqqOaHO_BYdwVyQSMs97C2VH6Dga7RRzU05b4WJKKltJLa_Hft9xNkuqzHComfTXYx0DJa9cl0nCZhXTbh165MUSvCcCNN2naEYyF5zw2gtcfc/s1600/732ab4018bf35868af63e06d92bf443a.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeQngp78xBRTuIvW_Q5Qcl3o9noPkHoNqqOaHO_BYdwVyQSMs97C2VH6Dga7RRzU05b4WJKKltJLa_Hft9xNkuqzHComfTXYx0DJa9cl0nCZhXTbh165MUSvCcCNN2naEYyF5zw2gtcfc/s400/732ab4018bf35868af63e06d92bf443a.jpg" width="400" /></a></div>
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<span style="color: black; font-family: "georgia" , "serif"; font-size: large;">Lo más triste del paso del tiempo es la capacidad que tengo
de acostumbrarme a perder. Y lo peor: cada vez molesta menos. Tengo el
cuerpo dolorido, me arrepiento de no elongar aunque tenía la excusa de la
derrota. La gran ventaja de la derrota por sobre la victoria; hasta se ve con
malos ojos festejar. Gracias a los perdedores la victoria se vive con culpa.</span><br />
<a name='more'></a><span lang="ES" style="color: black; font-family: "georgia" , "serif"; font-size: large; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Cuando
llegué a casa Laura había preparado algo de comer: una carne al horno, muy
buena, pesada y grasienta. Pero no dejó de hablarme de problemas de trabajo que
intento recrear ahora como puedo: tenía que aguantar al
bicho de María o Mariela, no estoy seguro de cuál es cuál, tiene
que ser Mariela porque María está muy buena, que le chupaba las medias al jefe
que era muy fácil de manejar. Fuimos a la cama y ella seguía hablando y decía
que para colmo tenía que aguantarse la mirada de los demás compañeros que se
habían creído las boludeces del mal bicho ese y yo me adormecía y
escuchaba menos hasta que no escuché más al punto de no saber si lo que escribo
ahora es lo que dijo o se mezcló en un sueño o una pesadilla en la que me
encontraba en el trabajo de Laura viendo todo desde adentro, pero nadie me
veía, Víctor pasaba y le tocaba el culo a Laura, María y Mariela se besaban, el
jefe miraba excitado toda la escena.</span><!--[if gte mso 9]><xml>
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JuanChukofishttp://www.blogger.com/profile/11376908326429258239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8427986156855331815.post-5724592484320567552016-01-31T06:20:00.000-08:002016-02-24T04:21:41.975-08:00SESIÓN DE UN ASESINATO ANUNCIADO<div style="text-align: justify;">
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<span style="color: black; font-family: "georgia" , "serif"; font-size: x-small;"><span style="font-size: large;">Yo sé que usted me entenderá. Estaba
ahí, mirándome todo el tiempo. No me dejaba ni un segundo en paz. Pero nunca imaginé de lo que sería capaz y sólo
deseaba que todo termine como cuando sufro las pesadillas. Aunque le confieso
que ni siquiera ahora puedo estar segura de que todo haya terminado</span>.</span></span></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<a name='more'></a><span style="color: black; font-family: "georgia" , "serif"; font-size: large;">La vi por
primera vez una mañana mientras regaba mis hortensias en la entrada de casa.
Sentí su mirada fija en mí. Esa mirada que obliga a girar la cabeza. Estaba ahí, a un par de
metros con los ojos inmóviles, apuntándome de una manera siniestra.</span></div>
<div style="margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: "georgia" , "serif"; font-size: large;">Me asusté,
tiré la regadera, corrí hacia la puerta, cerré sin mirar atrás. Apoyé mi
espalda contra la puerta y me dejé caer mientras buscaba las llaves en mis
bolsillos pero no estaban. Por la mirilla las vi apoyadas en el macetero. Maldije mi suerte. Por suerte tenía el pasador que le hice poner a Julio aquella vez que quisieron forzar la cerradura. Algo bueno hizo el sinvergüenza. Encerrada como estaba no tenía más opciones que seguir con las tareas de la casa. Tocaban los
pisos. No sabe con qué facilidad se acumulan suciedad y gérmenes. Pero al poco
tiempo me quedé sin productos. Y usted me entiende, ni loca se me cruzó salir a
comprar mientras persistiera en su posición vigilante.</span></div>
<div style="margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: "georgia" , "serif"; font-size: large;">Me encerré
en la habitación, sentada en la cama, el movimiento de mi cuerpo quería
alcanzar al de mis pensamientos, necesitaba arrancarme de ese momento. En el
colmo de mi desesperación me di cuenta de que ella sólo quería desgastarme y
aprovecharse de mí.</span></div>
<div style="margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: "georgia" , "serif"; font-size: large;">Esa noche la
escuché arrullando, un canto desesperado que imploraba atención. Tengo que
reconocerle que entre sueños me dejé llevar por ese lamento encantador y hasta
dormí en paz, una tregua de madrugada.</span></div>
<div style="margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: "georgia" , "serif"; font-size: large;">Pero a la
mañana siguiente en un descuido mientras limpiaba las ventanas casi entra.
Justo a tiempo cerré y hasta la llegué a lastimar, dio un salto rápido que dejó sus mugrosas
plumas esparcidas en el piso. No puedo borrarme la imagen de esos dedos
arrugados, rojos y las horribles uñas negras apoyadas en el borde de la
ventana. La descarada violación a mi propiedad me envalentonó, fui a la cocina
y busqué el cuchillo de hoja ancha, ese que el desgraciado de Julio olvidó
entre tantas otras cosas. Ya sé, usted me dirá que es el mal de nuestros
tiempos, y que tiene su lado positivo: hoy, si la gente no está feliz con quien
está se separa. Pero yo lo quería y él se fue, huyó como un cobarde sin darme ninguna explicación. Me
dejó sola al frente de la casa. No puedo dejar de sentirlo como una traición. </span></div>
<div style="margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: "georgia" , "serif"; font-size: large;">Pero
volviendo al tema que me trae hoy. Pasaron dos días y no apareció; herida, lo
sé, en su orgullo de omnipotente ave degenerada. Fue solo una estrategia más.
Ni la muerte detiene a los obsesos. Siempre vuelven para asustar a la gente con
sus maquinaciones.</span></div>
<div style="margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: "georgia" , "serif"; font-size: large;">Y fue
entonces, la tarde del tercer día, moría el sol en el silencio de la casa cuando escuché
unos pasos; al principio no supe de dónde venían. Miré hacia la ventana pero
no había nadie. Luego oí otros pasos, todavía más cercanos. Eran pasos lentos,
arrastrados, pesados. Como de anciano. Me acerqué despacio a la puerta de entrada, aferré el cuchillo
como nunca, dispuesta a enfrentarme a lo peor. Por la mirilla vi que sostenía
mis llaves, las balanceaba rápido como una sortija, premio a su persistencia,
sólo veía esos dedos arrugados, y la piel consumida y pálida. Escuché una
vocecita, algo inentendible, como un canto agudo y afónico. Parecía amable pero
entre sus dedos, al alcance de mi mano tenía por fin mi libertad.</span></div>
<div style="margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: "georgia" , "serif"; font-size: large;">Abrí la
puerta, no le di ni un segundo de ventaja. No quiero volver a ese momento pero
tampoco puedo olvidarme. Sólo vi esos ojos brillosos que no parpadeaban y esa
horrible quietud tan suya. Yo lo único que quería era que cerrara esos malditos
ojos inmóviles. Sin mirarla clavé una y otra vez el cuchillo en su pecho hasta
que cayó junto con las llaves. Vine lo más rápido que pude a recuperar la sesión
perdida. Solo espero que al volver alguien haya recogido el cadáver que tuve
que empujar para salir de casa y cerrar con llave.</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="color: black; font-family: "georgia" , "serif"; font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpcLjRcI-cZCmar6AfuER5o5CPC2L_jdRhOiSXC00LFDadJyM9euNwpKLujywnRUhR6BvrFVHOD4exRR-YgdA_Jk9AGZbeSIS-lvCZfOmJHKDK0J70i6onIrZ0hF1FFQxo12nVpzZZNUg/s1600/vieja+loca.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpcLjRcI-cZCmar6AfuER5o5CPC2L_jdRhOiSXC00LFDadJyM9euNwpKLujywnRUhR6BvrFVHOD4exRR-YgdA_Jk9AGZbeSIS-lvCZfOmJHKDK0J70i6onIrZ0hF1FFQxo12nVpzZZNUg/s320/vieja+loca.jpg" width="301" /></a></span></div>
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<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 1;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9sdp4W75QFUktq5SOvI-JOrpH4ojDwdqMoT3oKed-DYh4RUngnNrQWTuw8BvNapaIQHI9g9KPfqTXuqA6q2fW3NsoCxcTXcDty7zTNNDluxZrlcZe2KiN7lKEdXlIW8lNaxNU_QMwA08/s1600/vacio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9sdp4W75QFUktq5SOvI-JOrpH4ojDwdqMoT3oKed-DYh4RUngnNrQWTuw8BvNapaIQHI9g9KPfqTXuqA6q2fW3NsoCxcTXcDty7zTNNDluxZrlcZe2KiN7lKEdXlIW8lNaxNU_QMwA08/s1600/vacio.jpg" /></a></div>
<span style="color: black;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">No
entiendo todavía qué me lleva a escribir lo que voy a escribir.
Pero tiene que ver con una sucesión de hechos, un estado de ánimo y
la vaga sensación de que hay algo fuerte que mueve todo; nosotros,
conductos trasmisores de ese algo que no sé qué es ni cómo
funciona.</span></span></span></div>
<a name='more'></a><br />
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 1;">
<span style="color: black;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">El
primer sábado de agosto festejaba su cumpleaños Guillermo, un
amigo de Laura. Su casa, un departamento en el octavo piso de un
barrio inundado de edificios altos. La vida vertical, paradojas de la
seguridad, juego de luces que desnuda toda intimidad. Era una noche
calurosa, desde el balcón el aire de alturas ponía en ridículo al
fino vientito caliente de un ventilador en cámara lenta. Todos
apiñados afuera, en el balcón; distraídos, a unos pasos del vacío
abismo. Me acerqué con la espantosa curiosidad de quien no puede
dejar de ver lo peor de las cosas. Como quien no puede dejar de ver un perro tirado en
la ruta cuando solo se trata de un parche de rueda de
camión. Volví rápido a la seguridad de un sillón gris, cómodo, en
el que me fui hundiendo cada vez más. Imaginé que un viento negro,
una mano invisible me arrastraba al precipicio y en el recorrido
empujaba a otros al vacío. Veía caer a dos o tres. Casi
sin tiempo para reaccionar me aferraba a la baranda pero algo,
en un último impulso, soltaba mi mano y caía sin más remedio
al vacío.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 1;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">No
conocer a mucha gente ayudó a mantenerme alejado del
balcón y aferrado al sillón gris. En un momento de la noche,
se sentó al lado mío un chino. No parecía sufrir la misma fobia
que yo pero algo de miedo tenía porque me habló, le entendí muy
poco y tardó unos cuantos minutos en irse. Al rato apareció una
pelirroja que no dejaba de mirarme la boca, yo tampoco de ver
cómo miraba y cada dos frases largas mojaba sus labios con la
lengua. Labios que brillaban. No era amiga de Laura pero la conocía.
La noche densa contagió a mi boca. Calculé todo para
ir solo una vez al baño y evitar alguna crisis. Laura se perdió
entre amigos que hacía tiempo no veía y seguro que no volvería
a ver por mucho tiempo más. Quizá hasta el próximo cumpleaños de
Guillermo, salvo que se case o tenga hijos, que es cuando, supongo,
dejará de festejar sus cumpleaños entre amigos.</span></span></span></div>
</div>
JuanChukofishttp://www.blogger.com/profile/11376908326429258239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8427986156855331815.post-28088899730352369272016-01-26T15:13:00.000-08:002016-07-06T08:58:16.589-07:00CEGUERA TEMPORAL<div style="text-align: justify;">
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 1;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">Camino
por la vereda. Todavía es temprano. Hago tiempo para no llegar
antes. Odio llegar antes de tiempo. Me paro frente a la vidriera de
una librería. Siento el sol en todo el cuerpo, derritiéndome. No
veo nada más que el calor y el sudor e imagino mentalmente el
recorrido de la gota que va por mi nuca, baja por mi espalda hasta
estamparse absorbida por la tela de mi remera, dejando un charquito
muerto de mar. Otras la imitan y se multiplican los charquitos.</span></span></span><br />
<a name='more'></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 1;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-size: large;">Mi cara brilla húmeda y no alcanza con llevarme el hombro vestido a
la cara para frenar la hemorragia de sudor. Parado, mi frente sobre la
vidriera busco una distracción, trato de hacer foco en algún libro.
Disimulo mi nulo interés. Leo un título </span><span style="font-size: large;"><i>El
intenso calor de la luna</i></span><span style="font-size: large;">. ¿Hará tanto calor
en la luna como ahora acá? No tengo mucho tiempo como para entrar a
la librería ni tan poco como para seguir camino. Entro convencido de
que es sólo un momento. Tampoco quiero que piensen que entro a
"robar" un poco de aire acondicionado pero es la verdad, no
me interesa ningún libro. Solo matar este tiempo muerto. Unos
segundos refrescantes y me voy. Muy bien, no hay aire, o no anda, o están ahorrando o espantando a los "roba aire acondicionado".
No hay cliente que pueda soportar un lugar en estas condiciones.
Quedan los compradores compulsivos y los ladrones inexpertos que no
hacen ningún tipo de inteligencia previa. Veo otro libro: <i>El hombre
que confundió a su mujer con un sombrero.</i> Empiezo a hojearlo. Varios
relatos de casos clínicos raros. Me pierdo en la lectura del
primero. El hombre no puede reconocer caras, ni siquiera la suya,
solo a ciertas personas por rasgos o gestos distintivos, por la forma
de moverse o por su voz, por la música de su cuerpo. Se llama ceguera facial. Y, pese a que no hay ningún problema en la vista, el hombre, de verdad, confunde a su mujer con el sombrero. Termino de
leer el relato-historia clínica. Bajo techo, aunque no haya aire, el
calor es más soportable. El sudor en la cara ahora es un viejo
recuerdo perdido. Empiezo el segundo, sobre un marinero perdido, pero no es muy cómodo leer parado.
Compro el libro y también llevo </span><span style="font-size: large;"><i>El
intenso calor de la luna</i></span><span style="font-size: large;">. Aunque no sé de
qué se trata me gusta el título. Miro el reloj, como siempre, llego
tarde.</span> </span></span></span><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFbOBFMUiA2hLbiFVjqRDAqIn6dGf0yy_0KKfWdDrhSh555eRCLXyhQ0F6b7JcbwGSoXzx0Gf7m8Y2KiZbMv9aH06ufyeplgusPcJyqcWOblYIjXqDj_zVQ_SW27p7lpZ0VW97goj7slM/s1600/tiempo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFbOBFMUiA2hLbiFVjqRDAqIn6dGf0yy_0KKfWdDrhSh555eRCLXyhQ0F6b7JcbwGSoXzx0Gf7m8Y2KiZbMv9aH06ufyeplgusPcJyqcWOblYIjXqDj_zVQ_SW27p7lpZ0VW97goj7slM/s1600/tiempo.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Así vemos el reloj los impuntuales</span></span></td></tr>
</tbody></table>
</div>
</div>
JuanChukofishttp://www.blogger.com/profile/11376908326429258239noreply@blogger.com1